! Felicidades a todos los Jordi, Xurxo, Gorka, George, Jorge.!
Book of Life by David Kracov
martes, 23 de abril de 2013
viernes, 19 de abril de 2013
El Gallo
El Gallo
Su refugio fue una bota,
escocesa y afelpada,
cuando llegaba la noche
allí lo depositaban.
Parecía de peluche,
con el plumón amarillo,
siempre junto a la cocina,
la caja sobre un ladrillo.
Las estaciones pasaron,
el verano se anunciaba,
y el pollo que parecía,
como Gallo ya cantaba.
Y llegó la Nochebuena
y la cena está servida,
y el pollo-gallo será,
la comida merecida.
11.4.2013
Norma García Coirolo
El Pollo “embotado” o el Gallo Pelado
La gallina contaba: Esta es la historia del Gallo Pelado.
El padre llegó a la casa, como siempre en la tardecita. El invierno comenzaba a sembrar frío y oscuridad. Traía una cajita con agujeros y algo se movía dentro, como si rasguñara el cartón.
Las dos hijas la miraban con curiosidad infantil y ansiedad, por saber que contenía.
Estaban reunidos en la cocina, al calor de las ollas, en que se cocía la cena.
Al abrir la caja, allí estaba, chiquito, amarillo, muy suave, era un pollito.
¿Cómo cuidarlo, pensó la gallina, durante la noche con el frío del invierno? Casi adivinó el pensamiento de las niñas, que ya tenían la solución. ¡Ah!, una botita escocesa, afelpada, de una de ellas, le serviría de refugio caliente nocturno.
Durante el día, agua, ración y mimos y por la noche a la bota.
Pasó el tiempo y fue creciendo, ya en una caja mayor, no necesitaba la bota. Ahora ya se quedaba en el Galpón, aunque eran ellas, las que seguían alimentándolo y mimándolo.
Cuando llegó la Primavera, ya pintaba un pollo grande, color anaranjado fuerte, con patas largas, muy elegante y fue trasladado al Gallinero.
Poco faltó, el Gallo que habitaba en él, se hizo presente. Su pico duro y fuerte, su cresta roja, las plumas azules verdosas que le crecieron en la cola, las alas de color oscuro, rojo anaranjado, que batía fuertemente y el canto en el amanecer, que dejaba claro quién era el “Rey del Gallinero”, aunque seguía siendo un “pollito” para las niñas.
El padre y la madre se encargaban de alimentarlo, mientras se pavoneaba frente a nosotras las gallinas, batiendo las alas. Ellas lo observaban detrás del alambre, por miedo a los picotones.
Hasta que comenzó el Verano y en la casa se anunciaban las fiestas de Diciembre.
En la cocina la madre atareada, preparando los “quitutes”, manjares dulces y salados, acostumbrados para esas fechas.
Era de mañana, y llegó el Tío, rápidamente se armó la rueda de pizza y mate, y el habló de preparar el “Pavo”. Las niñas distraídas en sus juegos, no atendían ni entendían la conversación de los mayores.
Cuando se percataron, el Tío entraba al gallinero, el alboroto de las gallinas que cacareaban y escapaban con vuelos cortos, porque tenían cortadas las alas, el gallo que lanzaba picotones, cantaba y trataba de alejarse, de aquel ser que poco conocía, y los gritos y llantos de las niñas, que querían que el Tío saliera del gallinero, en un momento todo se convirtió en un caos infernal.
¡Cuál no fue nuestra sorpresa, cuando el Tío se llevó al Gallo! No pudo ser un Gallo en fuga, porque alcanzado en el gallinero, entre cacareos y plumas que volaban, fue arrancado de nuestra compañía.
¿Porqué estaba allí el Tío?, ¿Qué era lo que quería hacer con el pollo, digo Gallo? ¿Por qué no lo sacó el padre o la madre, que siempre le daban de comer? Las hijas no salían de asombro, miraban la escena con algo de angustia. ¿Que iban a hacer con su querido pollo?
Entonces en un abrir y cerrar de ojos, allí estaba “él”, colgando de una pata, y el Tío le hacía beber caña, para ablandarlo. Después le cortó la cabeza y la madre ya tenía el agua caliente, para desplumarlo y cocinarlo, para ser servido como plato principal de la cena de la noche.
Ellas no olvidarán nunca la escena, el Tío fue el encargado aquella mañana, de convertir a nuestro bello Gallo, en deliciosa cena de Nochebuena, que una de las niñas no probó como muestra de su disgusto, por la muerte del pollo.
Así, “Listo el pollo y pelado el Gallo” termina el cuento del pollito embotado.
11.4.2013
Norma García Coirolo
Nota: Quitutes: Delicias dulces y saladas.
martes, 16 de abril de 2013
Mis Ojos
Mis ojos
Mis ojos,
se visten
de visiones,
de días
incontados,
de dolor y
violencia,
de sentir
la mordaza,
sobre mi
boca trémula.
De gritar
en silencio,
cuando la
noche calla.
Mis ojos,
me
devuelven la visión
de la
infancia,
felíz y acompañada.
Arcoiris
de luz,
pueblan la
voz que calla.
Mis ojos,
me
descuelgan imágenes
de antaño,
el amado
aparece
Cupido lo
ha flechado,
Eros juega
su juego,
el amor se
ha apagado.
Mis ojos,
tan
antiguos,
rescatan
de la vida
las voces
de los niños,
las risas
y sus cantos.
Los hijos
que crecieron,
los nietos
y el descanso.
Mis ojos,
no son
ojos,
son la
memoria viva,
la
historia desplegada,
de los
otros que habitan,
mi
identidad callada.
7.4.2013
La otra y yo
La otra y yo
En realidad
es a la otra a la que le ocurren las cosas. A mi me gusta el silencio, la
soledad, que se ve interrumpida, cuando aparece la otra.
Ella es
espontánea, se desliza como un tigre, observa, actúa por impulsos. Sus palabras
son seguras, no duda, se presenta fuerte, su presencia se nota en el conjunto.
Allí no hay
nada mío, me muevo en la quietud, entre los colores de las pinturas y la Bic con la que escribo palabras
hilvanadas, que aún no han sido dadas al viento. El color y la música me acompañan, sin voces que
perturben, la armonía del sonido y los matices.
Ella se
impone, es temeraria, a veces casi violenta, pero también se repliega y acecha
el momento para dejar sentado los motivos de sus actos.
Son
intuitivas, pero yo nado en la intuición y descubro los otros de los
otros. Ella los percibe desde sus
dichos, sus actitudes, su lenguaje gestual y se calla. Guarda para si la experiencia y me la
transmite, y es lo que me salva. Somos
un cangrejo, ella es la caparazón y yo el interior, blando y a salvo.
Es una unidad
intransferible, dónde las dos son una, y
sin sus diferencias no podrían existir.
Alguien la
llamó “Vikinga”, por su apariencia externa, pero también algunos me
conocen como, suave, solidaria, “aconchegante” como dicen en Brasil.
Como dice
Borges: “me reconozco en el rasgueo de una guitarra”, en el color de los
pinceles y en las palabras que van quedando garabateadas en el papel.
Las dos me
habitan y en las dos confío, y la historia podría ser contada por ambas, no
hay fronteras entre
ellas, y el tiempo se encargará de asegurar su recuerdo o su olvido.
7.4.2013
Norma García
Coirolo
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